Après la puja (cérémonie), les nonnes regagnent leur quartier dans le brouhaha des plus jeunes, et le froissement des tuniques des plus âgées. À la fontaine commune, je salue celle qui servait le déjeuner. D’un grand geste de la main et d’un sourire, elle m’invite à pénétrer sous son toit. L’intérieur fait à peine 5 ou 6 mètres carrés : elles y vivent à trois, avec sa mère, qui n’est pas nonne. Je la découvre, une fois mes yeux habitués à la pénombre, assise sur une couverture repliée au sol. Ses longs cheveux sont en broussaille, son sourire édenté. Réfugiée tibétaine, elle est hébergée ici par sa fille.  Rapidement, sur mes genoux, s’accumulent de vieilles photos de la famille restée au Tibet. Qu’ils ne reverront pas. Je partage le thé au beurre avec elle, serrant les dents pour ne pas recracher cette boisson à laquelle je n’arrive pas à m’habituer, malgré plusieurs voyages en région tibétaine.  Mais dans ce lieu, avec ces femmes qui sont maintenant penchées sur moi comme si nous étions intimes, leurs coudes sur mes épaules, il est plus doux que jamais. J’en reprends trois verres et continue de les écouter, sourire aux lèvres.